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De barro que me regala
La tierra con su bondad
Así es mi simple poema
Que no esconde su fealdad
No lo modelo en torno
Con gracia y agilidad
Como hace el alfarero
De sabia complejidad
Mi pluma no es el buril
Que con bellas líneas cubre
La vasija y la hace ver
Cual porcelana sutil
Toscos mis versos son
Ellos no pueden volar
Porque las alas de barro
Son fáciles de quebrar
La mente que los hornea
Al calor de la verdad
Quiere que sean bellos
Al menos tener bondad
Mas qué puedo hacer yo
Sino hacer con humildad
Lo que estas manos modelan
Untadas de realidad
BMC
BEN MORALES-CORREA 